Ternura sin voz VÍKTOR GÓMEZ la pura
desilusión ¿dónde nace?
—roto el espejo ves sin devolución otra imagen que no es tuya —lees en la irreconocible presencia un hoy sin limbo y sin juicio, sin teatro —lees la compleja y no manipulada ciudad de sentidos y sensibilidades brotando en un vacío que quiebra cristales. eres contrariadamente inabarcable, finito, finísimo hilo en la gran madeja y aún respiras… eres ternura y temblor. ¿amas? ¿amarías? amar te es violento no amar es imposible —aún respiras entonces, el cómo relumbra polífono: en mi boca degusto y escupo suave palabras que retuvieron los muertos no son mías —pues— ¿de quién son? ¿qué hacen entre tú y yo —ahora? —releer no es asumir el mundo, dicen, releer no es llegar a una conclusión, quienes releen están conversando desde las cuentas infinitas del daño —en las viejas dependencias renovadas del Palacio El Hospital La Iglesia enmudecidas cicatrices en sombra han sido borradas inútilmente olvidando que las palabras arrasadas germinaron en labios de orfandad: se recibe —escurridiza— la palabra usura, y se viste de moralidad fina, se cruza —incordiosa— la palabra ética, y se embriaga con egoísmo —se recicla cínicamente cada idea que iba o venía de sanar los vínculos y se desautoriza la retórica cotidiana —el poeta llega a los postres —ayuna del dogma a la verborrea, se sacude todas las palabras —escupe— tose, esconde con sutiles trazas su dignidad en la calurosa mañana; febriles aires, incautas luminarias, dóciles susurros, vagas danzas, apuntes a escondidas: (decía) el silencio no es sólo una herida, una lesión, una llaga, un daño, una furia, es y sería —en luminosa penumbra— forma otra y sublime desde el cuerpo de ser atravesada (por) lo suficiente para desmentir y desordenarlo todo, bajo lunar tensión y argucia creativa, no hacia la orilla del abismo, más allá de la pobreza de la razón, límites y azares. el silencio no es sólo impotencia, secreto, poder, avaricia, arrogancia, es inconclusa emulsión —humilde equilibrio— una flor que crece despacio, acariciada, besada, y un día huye de su propia corona: canta sin voz. |