Realidad de la música ANDRÉS IBÁÑEZ Mira: ya no tengo nada, ni siquiera la
música
que me acompañó siempre en mi caminar, que me saludaba como un rosal salvaje o un tilo brotando entre dos arroyos en esa fluencia que parecía siempre prometer un destino, la música que me hizo desear salir de mi país, y que traía el perfume de otras cosas y de lugares remotos y añorados, manos de mujeres, contemplaciones primeras, ensueños sagrados, delicados juguetes colocados en la repisa de la casa de un dios. La música, en fin, la vida infinita, que parecía capturar en su cristal aquello que siempre escapa y que regresa transformado en silencio, me ha abandonado. Ahora entiendo que la música no es una casa ni tampoco un camino, ni es tampoco una lengua como la de los pájaros o la del viento. La música es, en realidad, la norma de una vida más alta que se nos muestra para que nos avergoncemos de nuestra maldad. Su maravilla no nos pertenece. Sus cantos sublimes no nos hablan a nosotros. ¿Se hablan entre sí, quizá, esas voces de raro énfasis y palabras inaprehensibles? ¿Son la forma en que conversan los dioses y las diosas cuando descienden, al atardecer, para reflexionar sobre lo que han creado? |